Filtrer
Rayons
Support
Éditeurs
Langues
Prix
Fario
-
New-York, Palmyre, Avignon, les transports suburbains, le désert ou les rives, il n'y a pas de lieu pour photographier. On est ici aux antipodes du reportage, de la préméditation, et pourtant c'est bien le monde qui paraît, son absurde, ses combinaisons hasardeuses ou divines, sa densité, ses vibrations humaines, animales, minérales. Son art d'être là plutôt que de ne pas être. L'art aussi de guetter et de recevoir de Dolorès Marat, qui jamais ne retouche ni ne recadre.
C'est aussi ce qu'on peut sauver, malgré tout, par cette empreinte dérobée dans l'errance, la divagation. La solitude affecte tout :
Une statue, une bête en cage, un mendiant, un acteur, un nuage. La solitude ici est la singularité, le miracle d'une aura restituée en ces temps d'objets stéréotypés et de foules subjuguées par leur image, ignorantes du minuscule étonnement d'une présence.
Ces photographies sont le plus souvent prises au jour naissant ou au crépuscule sinon sous la lune, parfois dotées d'un flou qui souligne une vision plutôt qu'un compte-rendu, laissant ainsi les images dans une vapeur sombre d'où elles semblent émerger comme du profond de nos nuits. Dolorès Marat a quelques fois indiqué qu'elle photographiait faute de pouvoir dire : le titre dit ça aussi, et si ce livre donne une voix à entendre, c'est tout bas. Loin des vociférations et du commentaire.
